Бессмысленный бред.

Мне совершенно нечего вам сказать, кроме как бесконечно описывать себя, свои мысли и чувства... Я даже не знаю, что тут, в самом деле, читать, ведь это даже никак не назвать искусством. Но я ведь тоже читаю десятки - двадцать пять с половиной десятков, если быть точной (впрочем, многие из них крайне редко пишут), - журналов с отчётами, мыслями, стихами и прочим, с объявлениями о концертах и о том, что кто-то кого-то ищет, проникаюсь чужими речами, играю сама с собой в прятки... В прятки с собой играть довольно весело: вот я в книгу запряталась, найди меня - не поймаешь, или так заслушалась какой-нибудь песенкой, что кто-нибудь скажет: опять летаешь... А что тут летать? Это почти как плыть, только в воздухе, или, скажем, в мыслях - мыслями - мысленно... А ещё можно просто подняться на облаке - это и правда просто, только не очень жизненно. Бред - он, конечно, забавен, но только в теории; да к тому же, знаешь, это ведь очередные прятки. А впрочем - ну что нам тут разводить церемонии? Давай, поднимайся повыше: видишь - в Австралии всё в порядке.

---

Кажется, я немного позаимствовала рисунок речи у Нинквенаро (ninquenaro). Опять мучаться, что - ничего своего. Да что ж такое-то...