есть только миг

Очень спойлерное AMV по аниме Puella Magi Madoka Magica, про которое неплохо написано здесь - мне аж пересмотреть захотелось.
Но это адская вещица: даже второй раз от неё оторваться сложновато.
Не знаю, некоторым (см. комментарии по ссылке), может быть, и не нравится, но мне... У меня в душе что-то обрывается после этой истории, и болит. И при этом - потянуло пересматривать. Я точно не мазохист?
*Тут Айден вспоминает, какими словами Агнета отзывалась о "Турандот", и думает, а почему бы не.*

Аватарка в тему, ага.

via canto_et_spero






via arashi_opera

Я тут недавно одному человеку порекламировала Генделя. Так что дальше будут несколько иллюстационных видео. Они в этом блоге уже были.

Гендель, "L'Allegro, il Penseroso ed il Moderato"
Пастораль на основе стихов Джона Мильтона. Утреннее, светлое, торжествующее.


Гендель, "Svegliatevi nel core" (A Kirchschlager, "Giulio Cesare")
Отчаяние, страх, полный психический раздрай - и, в конце концов, решимость. Бедный ребёнок... (Было аж в прошлом посте.)

Постановку рекомендую целиком.

(Внезапно) не Гендель. Пусть будет до кучи. Шуберт, "Erlkönig" ("Лесной царь", то бишь). Естественно, ангст. Но какой...

Оказывается (спасибо, К.О.), барочная музыка прекраснейшим образом сочетается с цветущими деревьями.
Громкое "ня" с длиннющим смайликом я зацензурю, а то уже надоело смотреть на это, наверно.

Картинка отсюда: http://www.frei.lt/blog/index.php?itemid=780
Там всё такое весенне-цветущее, нувыпоняли.
Ну и ещё сюда можно зайти: http://www.frei.lt/blog/index.php?itemid=783

Глупо улыбаться в пустоту на улице - а на самом деле, музыке в наушниках, - прыгать по ступенькам, взмахивать руками на виду у прохожих, иногда открывать рот, пытаясь подпевать, прикрывать глаза (не на переходе через дорогу и когда никто не смотрит), и вообще чувствовать себя абсолютно счастливой в данный момент всего лишь потому что можешь слышать волшебство Генделя, выраженное инструментами и голосом.
А ещё - практически смотреть в небо, потому что если слушать такое исполнение проникновенно, спина сама собой распрямляется, лёгкие наполняются воздухом, и почти можно лететь.

Наверно, глупо.
Но оно того стоит.
Не всё же тосковать-то.

Музыка как анестезия.
Нет, даже лучше - anastasios, воскрешение.
Не забывать.

Благодаря roman_shebalin я теперь знаю про замечательный альбом Music of the Spheres музыканта Mike Oldfield.
Это захватывающе. Содержание действительно соответствует названию - музыка небесных сфер, ага. Ощущение чего-то огромного, прекрасного и завораживающего.

С вокалом:


Инструментальное (но видеоряд, хм, далёк от идеала):


roman_shebalin мне много всякого наприсылал, так что, может быть, ещё что-нибудь расскажу.

Спокойной ночи)

когда цветут яблони, белое небо сливается с ветвями и цветами, и невозможно найти границы между небом и яблоней. многие забирались на деревья, лезли вверх — и пропадали, растворялись в белизне вместе с ветками. в летописных книгах сказано, что они стали то ли тучками, то ли точками, то ли лепестками, которые потом носил ветер — и люди на всякий случай раскланивались с каждым лепестковым вихрем — вдруг именно там кружится Элла из-под горы или Том, носивший за пазухой пустое птичье гнездо...

однажды облачко яблоневых лепестков оторвалось от веток и полетело искать счастье. в серьёзные облака его не взяли: ангелы забывали слова гимнов, задумавшись о том, что у них нет дома, нет своего сада с яблонями... а общий не считается... в пену морскую облачко не взяли, потому что оно не умело пениться; в клуб дыма в одном старом уважаемом клубе— тоже (джентльмены начинали вести себя ужасающе легкомысленно — и даже приводили в курительную комнату своих невест — чтобы показать им яблоневый белый дым). облако лепестков добралось до Швеции и поселилось на крыше в старой трубе, куда сто лет никто не заглядывал. вечерами оно висело на краю крыши, и люди открывали окна, дышали яблоневым духом и улыбались. когда цветы увяли и облачко стало совсем старым, оно попрощалось с собой и рассыпалось на миллион белых лепестков. все подумали, что это в честь свадьбы барышни-колокольни и упитанного господина — церкви на углу. а люди на той улице, где жило облачко лепестков, до сих пор открывают окна по вечерам и находят на подоконниках то спящего дрозда, то старинную римскую монетку... или земляничный лист — полосатый, как плотный зелёный вельвет.

(c) Хаэль МакРори

Иосиф Бродский
Баллада о маленьком буксире

Это — я.
Мое имя — Антей.
Впрочем,
я не античный герой.
Я — буксир.
Я работаю в этом порту.
Я работаю здесь.
Это мне по нутру.
Подо мною вода.
Надо мной небеса.
Между ними
буксирных дымков полоса.
Между ними
буксирных гудков голоса.

Я — буксир.
Я работаю в этом порту.
Это мой капитан
с сигаретой во рту.
Он стоит у штурвала
(говорят — за рулем).
Это мой кочегар —
это он меня кормит углем.
Это боцман,
а это матросы.
Сегодня аврал.
Это два машиниста —
два врача, чтобы я не хворал.
Ну, а кто же вон там,
на корме,
в колпаке?
Это кок
с поварешкой прекрасной в руке.

Я — буксир.
Все они — это мой экипаж.
Мы плывем.
Перед нами прекрасный пейзаж:
впереди синева,
позади синева,
или кранов подъемных
вдалеке кружева.
На пустых островках
зеленеет трава,
подо мною залив
и немножко Нева.

Облака проплывают
в пароходных дымках,
отражаясь в воде.
Я плыву в облаках
по прекрасным местам,
где я был молодым,
возле чаек и там,
где кончается дым.

На рассвете в порту,
когда все еще спят,
я, объятый туманом
с головы и до пят,
отхожу от причала
и спешу в темноту,
потому что КОРАБЛЬ
появился в порту.

(полностью)

---

Сначала я хотела запостить вот это: http://brodsky.ouc.ru/osenniy-krik-yastreba.html
Но "Баллада..." сейчас меня трогает больше. У меня даже книжка есть))

А ястребы кричат так: http://www.youtube.com/watch?v=33DWqRyAAUw

А магу-бродяге немного за тридцать,
Он с виду нахал, но в душе даже робок.
Он верует: не навреди – общий принцип,
Спасает лягушек и божьих коровок.
Он любит смотреть на огни дальних окон,
Хоть вечно в делах и почти всегда занят.
Он знает, что трусость – страшней всех пороков
И что строже совести нет наказаний.
Подчеркнуто вежлив в любом разговоре
Обрывки историй хранит для затравки
Немного обманщик, слегка мифотворец,
Еще демиург, иногда, на полставки.
Но в снах очень часто мечтою капризной
Он видит иной, огневеющий полдень…
Он, может быть, изгнан, а, может, и призван.
А впрочем, неважно, маг тоже не помнит.
Он знает, что скоро опустится вечер,
Вновь город окутает дымкой неплотной.
И он к Патриаршим пойдет с Москворечья
И бросит монетку в фонтан на Болотной.
Предвестником гроз шелестит ветер в кронах,
А город спокоен и ценит порядок.
Но как после ливня танцуют драконы,
Дробя стекла луж многоцветием радуг!
По Бронной прокатится призрак трамвая,
И молнией небо на части расколет.
А маг усмехнется: «Чудес не бывает?
Поверьте, бывает еще не такое».

2009

(с) Маркиз