smiling_aiden | (no subject)

Знаете, бывает иногда: роятся в мозгу сказочные образы, видения просятся вылиться в нечто оформленное, лёгкое, блестящее - нечто, сам автор которого не может сказать заранее, в чём суть, каков сюжет, что из этого выйдет... Да и не автор он, в общем-то - так, "пишущий инструмент", который неведомая сила схватила, чтобы записать мысль, ему самому неизвестную... А потом "пишущий инструмент" приходит в себя и оглядывается. "Да это ж всё было уже," - возражает он. - "Это - отсюда, это - оттуда, это - я уж и не помню точно, где видел, но - видел, читал, слышал... Зачем переписывать старое? Плагиат это всё, тщета, суетность. Нет у меня Дара, и всё, что я могу - собирать мозаики из обломков, найденных по дороге". И тогда сила, что зовётся иными вдохновением, разочаровывается и отходит. Может быть, она найдёт себе что-нибудь более пишущее...